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2 de Nov de 2023
3 min
Escrito por Redacción Por Esto!
Ida Vitale, poeta uruguaya, única sobreviviente de la Generación del 45, celebra este 2 de noviembre su cumpleaños número 100 y hasta la fecha su poesía continúa siendo un referente para los poetas contemporáneos.
En el marco de esta celebración, una editorial de Uruguay el libro "Palabra por palabra, el mundo se hace mundo", rendir homenaje a quien ha sido galardonada con el Premio Cervantes y el FIL de Guadalajara.
Poeta, docente, crítica y traductora considerada "una de las más destacadas voces de la literatura uruguaya" formó parte de una prolífica generación de autores como Mario Benedetti, Idea Vilariño, Carlos Maggi, María Inés Silva Vila y Ángel Rama.
Durante su carrera, Vitale, colaboró en revistas como Marcha y entre 1962 y 1964 dirigió la página literaria del diario Época. Fue, también, codirectora de la revista Clinamen y participó en la dirección de la revista Maldoror.
Su familia, de origen italiano, cultivada y cosmopolita, nutrió con lecturas la infancia de Vitale. Cada día llegaban a su casa al menos cuatro periódicos que albergaban páginas culturales en su interior.
A raíz de la dictadura en Uruguay, en 1974 se exilia en México durante 10 años. Durante este lapso, coincide con Gabriel García Márquez, con Julio Cortázar y conoce al poeta Octavio Paz, que media para que comience a colaborar en la revista Vuelta.
En 2015 recibe el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, en 2016 el Premio Internacional de Poesía Federico García Lorca, en 2017 el Premio Max Jacob.
"La luz de esta memoria", "Fieles", "Un invierno equivocado", "Mínimas de aguanieve", "Tiempo sin claves", son algunos de sus libros de poesía más destacados; comenzó a publicar en 1949 y la más reciente de sus publicaciones fue en 2021.
Corta la vida o larga, todo lo que vivimos se reduce a un gris residuo en la memoria. De los antiguos viajes quedan las enigmáticas monedas que pretenden valores falsos. De la memoria sólo sube un vago polvo y un perfume.¿Acaso sea la poesía?
Expectantes palabras, fabulosas en sí, promesas de sentidos posibles, airosas, aéreas, aireadas, ariadnas.
Un breve error las vuelve ornamentales. Su indescriptible exactitud nos borra.
El sobresalto fuera del poema y dentro del poema, apenas aire contenido.
Leer y releer una frase, una palabra, un rostro. Los rostros, sobre todo. Repasar, pesar bien lo que callan.
Como no estás a salvo de nada, intenta ser tú mismo la salvación de algo.
Caminar despacio, a ver si, tentado el tiempo, hace lo mismo.
Por años, disfrutar del error y de su enmienda, haber podido hablar, caminar libre, no existir mutilada, no entrar o sí en iglesias, leer, oír la música querida, ser en la noche un ser como en el día. No ser casada en un negocio, medida en cabras, sufrir gobierno de parientes o legal lapidación. No desfilar ya nunca y no admitir palabras que pongan en la sangre limaduras de hierro. Descubrir por ti misma otro ser no previsto en el puente de la mirada. Ser humano y mujer, ni más ni menos.
Alguien abre una puerta y recibe el amor en carne viva. Alguien dormido a ciegas, a sordas, a sabiendas, encuentra entre su sueño, centelleante, un signo rastreado en vano en la vigilia. Entre desconocidas calles iba, bajo cielos de luz inesperada. Miró, vio el mar y tuvo a quién mostrarlo. Esperábamos algo: y bajó la alegría, como una escala prevenida.
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